La luz del fuego era demasiado cegadora. El humo lo inundaba todo. Lucía no paraba de toser, tumbada en el césped, cubierta con una manta chamuscada.
No lo notaba pero estaba llorando. Y ni se atrevía a mirar a su alrededor. La última vez que lo hizo, vió el cuerpo sin vida de Javier, el fotógrafo, flotando en la piscina. Tampoco estaba mejor si miraba para cualquier otra parte.
Pensó por un instante que todas sus pesadillas, toda aquella profecía sobre el aeropuerto, habían sido falsas; El verdadero mal, la verdadera tragedia, estaba sucediendo ahí mismo. El Hotel se estaba quemando completamente y la mayoría de los que conocía estaban muertos.
Y nunca nadie sabría quizás que todo esto comenzó con algo aparentemente insignificante: Una maleta.
